Mes enfants : Je ne suis pas d'acier, de pierre mais de chair Une chair pensante (re)sentante au hasard de vos coups tordus qui parfois me font pousser des coups de gueule. Mais plus souvent encore me font souffrir d'une souffrance indicible parce qu'elle est de silence le silence de votre indifférence ! Tel Don Quichotte ma raison charge les sentiments qui m'envahissent pour les chasser de l'univers clos de ma solitude pour les rejeter hors du ressenti. Mais toujours ce sont eux qui reviennent à la charge et qui à chaque fois me livre faible et démuni à la froideur de l'égoïsme de celles et ceux qui ne voient en moi que l'utilité qu'ils espéraient en tirer pour satisfaire leurs ambitions… Je ne suis pas d'acier, de pierre et pourtant tel un brasier je me consume de désespérance de cette attente qui n'en finit plus à force d'être silencieuse, invisible, inaudible. Au loin les fracas de vos amusements et de vos rires, ou même tout simplement de vos conversations dont je reste toujours inlassablement absente, comme voilée. Savez vous que : Je ne suis pas d'acier, de pierre mais de chair Une chair vivante qui est le tombeau, la prison d'une vie oubliée, ignorée par vous. Cela fait au début une drôle d’impression mais la mère, et grand- mère que je suis avait fini par s’y habituer. Jusqu'à ces jours ci, cela était supportable. Mais maintenant que je ne suis plus la seule à souffrir de votre caractère et surtout indifférence et égoïsme. En effet Je me suis aperçu que Roman demandait un échange lui aussi. Aurez vous le cœur de lui refuser la compagnie de sa mamie. Comme vous m’avez refusé sa présence ?. Je ne laisserais pas ses deux petits bras vides, il faudra me donner une bonne raison, car je vous demande enfin, pourquoi tant de haine pour tenter de séparer ce petit d’une présence rassurante ? Peut importante votre raison sachez que je vous demande déjà pourquoi nous sommes les seuls à qui vous revendiquez un bien ? Car comme cela vous êtes bien avec tous ceux qui n’ont pas eu à vous refuser, puisque a eux vous n’avez rien demandé ? Jusqu’à présent Roman n’en souffrait pas et pour moi j’en avais pris mon parti. C’était une économie d’énergie, c’est certainement la raison pour laquelle j’ai encore pour mon âge du punch, voulant toujours le plus que parfait. Je ne pourrai jamais vous égaler dans votre toujours le temps de tout … Car je suis, Moi ! Je ne suis pas poète...Car au plus profond de leur être,Les poètes écrivent en syllabes parfaites.Sans freiner leur entrain,Ils imaginent de parfaits Alexandrins.J'ai essayé d'escalader le mur invisible,Qui tel un garde revêtu d'une armure de mots,Protège le cercle des poètes impassibles.Mais ce fût pour moi impossible, Et je suis retombé à mes simples mots.Je ne suis pas poète...Je préfère ma liberté d'écrit,Que suivre toutes les règles établies.Loin des esthètes des lettres, Je préfère m'envoler au gré de mon espritPour oublier au plus profond de mon être,Que je ne suis pas poète... Mais tout simplement votre Mère et grand-mère Sans avoir appris pourquoi tant d’années de mépris, mais puisque le résultat est satisfaisant, peut être qu’un jour vous aurez envie vous aussi de vous confier, et de raconter pourquoi tant de rancoeurs ? Bisous je vous aime tous les 4 (Roman devait avoir 6/8 mois à l'époque ce cet écrit)